Художник окончил свой труд над картиной.
Запах свежих красок еще витал в воздухе густым невидимым присутствием.
Этот аромат расплывался в потоках эфира, вызванных взмахами его крепкой руки.
Это было лучшее из всего, что он творил до сих пор.
Отойдя на шаг от полотна, мастер смотрел на то, что силою вдохновения излилось
из его сердца на кусок холста и через движение его руки нашло свое место, приобрело
очертания, формы, размеры, цвета и оттенки…
Если бы кто-то был тогда рядом с ним, то на его лице он легко смог бы прочитать,
что говорило его сердце. " Хорошо"..
Но рядом никого не было. И только он один, глядя на полотно, видел свое отражение
в переливах красок, отражающих его внутреннюю целостность, устроенность и мудрость.
Он был мастером. Он не перестал бы им быть, если бы ничего не написал.
Он не стал более мастером после того, как сделал то, что сделал.
Ему не было нужды самоутверждаться через свое творение.
Ему не надо было ни перед кем доказывать свое мастерство.
Он - мастер. И он был им всегда. И он всегда им останется.
Поставив в углу картины свой знак, художник отложил кисть…
Казалось, что весь воздух и все пространство над холстом замерли в почтительном и
терпеливом предвкушении следующего действия ваятеля.
Все ожидало его выдоха …
Это не значит, что творя, он не дышал. Он - мастер, и он дышит где хочет. Он вдыхает
b выдыхает сколько хочет, где хочет и как хочет. Но без этого выдоха его детище было бы
просто хорошей картиной, краски были бы просто искусно положенными мазками, а все
нарисованное оставалось бы красивым, но обездвиженным, лишенным жизни и дыхания.
Ничто, вышедшее из-под руки мастера, не достигало совершенства без его дуновения.
И вот…
Ий-ппакхх…
И стало так.
Шедевр был завершен.
Это было начало…
|
0
